Hoy quería escribir

    Hoy quería escribir sobre la guerra, pero el fragor de la batalla acalló mis palabras.
    Pensé escribir sobre el amor, entonces. Pero creo que ya lo he hecho. En más de una ocasión. Corro el riesgo de resultar cansino. Además, si no lo puedo hacer mejor que los poetas (y no puedo), para qué. Todo lo llenas tú, todo lo llenas. Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.
    Se me ocurrió hablar de sobremesas, pero Malú ya lo hizo con el olor de una tarde soleada y el sabor de un porche de madera.
    ¿Y del orgasmo femenino? No. Tampoco. Orquídea ya nos dejó sus palabras instructivas. Sobre el orgasmo masculino se me ocurre que todo, o casi todo, está dicho y redicho. Y sobre el sexo en general qué puedo decir, que hay que mantener su puerta abierta y darle siempre una cálida bienvenida de jadeos y sudores.
    De libros también he hablado. De los que se han hecho míos al leerlos y de los que esperan para exasperarme o cautivarme.
    ¿De injusticias? Fuente inagotable de palabras y reflexiones. Seguiré hablando, me temo, por los siglos de los siglos. Pero no ahora. O sí, no sé. Todo puede ser. Con estas cosas nunca se sabe, las carga el diablo.
    Podría hablar del verano, pero ha tardado tanto en llegar que ahora que lo tengo encima se me han quitado las ganas. Y siempre habrá tiempo para tener presente los inviernos de tardes cortas y acogedoras.
    Podría hablar de ti y de mí. Pero nuestras miradas acaparan la conversación y no quiero interrumpirlas.

    Del viento lo intenté, pero se llevó mis palabras. Él es así.
    De la crisis. Eso sí que da cancha. Pero hoy no tengo ganas.
    Hoy quería escribir y no se me ocurre nada. Esperaré a mañana. Al menos me queda la esperanza del mañana.
    En Somalia el presente es mucho mejor que el futuro.